Ensimismado en palabras que cobran diferentes vidas y a las que se le pueden atribuir diferentes significados, ve reflejadas las ansiedades y necesidades y logros y deseos de otras personas que ponen en su mente las imagenes de sus ideas y las pintan de diversidad y de anonimato. Así le atrapa el siguiente amanecer, con las manos en la paleta de letras, dando forma a un sueño nunca perseguido y nunca deseado. Quizá consiga hacer de ésto un proyecto con final y que no quede abandonado en los primeros estadíos de su nacimiento. Cierra todas las ventanas pero entreabre un pequeño portón para poder asomarse a un mundo bizarro de conocimiento supremo, donde brilla por su ausencia la fuerza de voluntad.
Y lo escupe con tesón sobre el virgen fondo de la ventana sin reflejo y sin transparencia, plasmando todos y cada uno de sus pensamientos. Hipocrita cínico está hecho pues no plasma ni la mitad del conocimiento que tiene ni tampoco la mitad de lo que quisiera dar a conocer. Llegará el día que lo haga, o eso espera, pero mientras tanto se conforma con escribir un primer capítulo introductorio, unas páginas para situarse él mismo en este nuevo mundo y situar a todo aquel a quien pueda dirigirse. No hay prisa, así que con suavidad teclea palabra a palabra, frase a frase, toda la serie de pensamientos que no escapan al tiempo y quedan como reminiscente de su pensamiento cuerdo.
Ah! Que iluso! Como si el hecho de aplicar suavidad al tecleo hiciese que las penas fuesen más dulces o incluso llegasen a ser agradables.
La Luz empieza a molestarle, los sonidos que trae la mañana también, los bostezos causados por la falta de sueño y las dosis de drogas ingeridas premeditadamente empiezan a ser más frecuentes y seguidos incitándole a abandonar o, cuando menos, posponer la tarea que trae entre manos hasta que de nuevo la escasez de luz y de ruidos molestos y cansinos le faciliten la labor de poder distraerse haciendo una de las pocas cosas que le gustan.
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